La fresque des prédictions brisés
Lucien se laissa se transformer dans cet état de flottement qu’il connaissait correctement. Ses doigt, serrant le pinceau, semblaient guidés par un sens extérieure, une pulsation indiscernable qui dictait la circulaire de tout rayon. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se mélangeant aux relents de encaustique fondue des bougies